Майе Шварцман
Бельгийская осень -
какая, скажи мне:
прозрачная, в легких тугих паутинах
трудяг-пауков, в неустанном режиме
сплетающих ночью и днем воедино
редеющий свет, подступающий холод.
Морскими фигурами кажутся крыши
застывших домов – беспокоится город,
как море, волнуется - «раз-два-три»,
слышишь?
Бельгийская осень -
в багряных подтеках
листвы – незажившей во времени раны,
в дождях на предметных испачканных стеклах.
Уже поделили на капли и граммы
тебя, невесомую, строгие взгляды.
Прощаешь себя, навсегда принимая
такую как есть, в равнодушных парадах
чужих эпикризов и…
Как ты там, Майя?