И мог бы писать лучше,
Но слово навылет - пуля.
Я весь из себя выбит,
Черту на песке рисуя.
Волна набежит - смоет
Меня,
словно сам -
небыль.
Желаю сгореть,
но не
Слизнёт пламя
мой
стебель,
Поросший корнями в море,
Что веткой песок гладит...
Прилив налетит - горе.
Лист снова пустым станет.
***
Аккорд подберут руки,
В костер положив ветки,
От страха
и от
скуки
Порвётся грудная клетка.
Над миром, где я - небыль
Помчат голоса с пеплом,
Внизу догорит Кремль,
А мы будем лишь ветром.
#эаммон #неосимволизм