Времена не выбирают,
В них живут и умирают…
А. Кушнир
У туч в плену томится в небе солнце,
ждёт ветра, чтоб помог свершить побег…
Проснулся я, в подкорке всё же сон цел
о том, что Золотой наступит век.
Вот он явился, ветер, сникли тучи,
верней, сбежали, притаился смог,
и в нашей жизни, вовсе не кипучей,
опять настал очередной денёк.
А век, как век, его не выбирают,
он занял в череде коллег свой ряд;
в каком-нибудь, к словцу, Бахчисарае
свои порядки, свой на это взгляд.
А я читаю мудрого поэта
о временах, порой пишу и сам,
и бродит голубь возле парапета,
поклёвывая редко что-то там.
Пойду и я на воздух – к солнцу, к морю
по Боткинской, путь зная наперёд,
чтоб посмотреть, как тает на просторе
у горизонта белый теплоход…
02-09-2019