Уже не хочется, а надо.
Полоть - не языком молоть.
Урожай - за труд награда,
Бальзам на старческую плоть.
А рядом копошатся внуки,
Хрумкают плоды взасос.
Гордость за бальзам и муки,
За серый цвет седых волос.
Плевать на это, лишь бы смех,
Настроенье - смерть упадка.
Остальное, как у всех,
Корка хлеба и лампадка.