***

Сдохнуть если,
то на бегу, а не в постели,
В изношенном теле,
залетев на крутое пике
С сигаретой в руке
и стаканом в другой,
Ощущая - живой,
а не рыбой лежать на песке.

Через петли дорог
гляжу на свое отражение,
И, круги-искажения
размывают почти до нуля,
Ничего не суля,
годы бегут сквозь,
Заросло, что не срослось,
не вросло в мое я.

От одной к другой,
это видимо фатум
Наследственно-кочевой,
от ми до ми,
Се ля ви,
как говорят французы,
Мои музы
оказались всего лишь людьми.