Нет грусти, хоть убей!

 
И у осени   есть  грехи,
В  бочку мёда, не  капнуть ли    дёгтя,
Нацарапать  их кончиком  ногтя?
А с грехами признают стихи.

Осень – чувств намешала рагу,
Хоть убей, нет ни капли  в нём  дёгтя?
В доме сердца - одно чувство локтя.
Снова стих мой – не   радость врагу.

Не признали, но я не   грешна,
Не корю никого  и не каюсь,
Светлой радостью вновь  умываюсь.
Оттого и  пустая  мошна,

На ветра отпускаю слова.
Долг мой осени - ясное  скерцо.
«Так о чём же заплакало  сердце?» -
Глухо, вдруг, отозвалась сова.