Мой может быть день СТОЛЬ ПЛОХ,
Что мир как будто бы кричит
В лицо мне, что я - НОЛЬ, ЛОХ,
И всё имеет мрачный вид.
Да, иногда мой день одет
В один лишь только черный цвет,
Так, что под вечер я домой
Бреду угрюмый и пустой.
Мне нравится моя квартира
В которой я столь одинок,
Ведь я давно устал от мира
Людей, что мрачен и жесток.
Соседей ругань за стеною
И звуки гетто за окном
Проводят вечера со мною
Пока я не забудусь сном.
Вижу в своих нелепых снах
Я свой же бесконтрольный рост.
В них я смеюсь, отбросив страх,
В итоге достигая звёзд.
Но тем больнее падать вниз,
Вновь просыпаясь в нищете.
И видеть в зеркале, что лист
Жизни давно уже не чист.
Я сам способен вызвать жалость.
Мне самому бы кто помог,
А я с чего-то вдруг рвусь радость
Другим дарить взамен тревог.
Не видя в ходе серых будней
В говёном мире доброты,
Я сам сложить стремился путь ей
В сей мир из собственной груди.
Иначе я не видел смысла,
Похоронил с тех пор как мать,
В мире вражды и эгоизма
Питаться, жить и выживать.
В каждом из нас, оксюморо-он,
Есть нечто, что убила жизнь.
Во мне сегодня умер клоун.
Отныне шутки кончились.