***

Эта жизнь - это бред ли горячечный или
намотал километры на черные шины,
где проносятся мимо лачуги и шпили,
где дороги и реки легли, как морщины
на усталом и скорбном лике Земли.

Не сбежать, даже если рванулся в запале
от всего, что любил, и храня и теряя,
от бессонных очей, что в тревоге запали,
от щекочущих губ, отпускающих стаи
слов, цветущих на тоненьком стебле любви.

Не вернуть, не исправить, как ни было б жалко,
как бы ни был с собою я честным и строгим.
Чем туманней «вчера», тем отчетливей «завтра» -
ни к чему теперь стали гадалки, пророки.

Ни к чему вспоминать и терзать, и терзаться -
не бывать победителям в этой войне.
Об одном лишь никак не могу догадаться:
так ли счастлива ты, как хотелось бы мне?