Никто не уронил тугого кошелька
сегодня на просторах Украины.
Вдобавок встречный бомж – тифозная кишка –
нахально льнёт к трусце моей ослиной.
Подай, мол, на батон – я пенсию пропью
твою, потом вон той безногой крохи…
А мама мне твердит: «Да ты живёшь в раю,
развесив напоказ свои пороки!»
Друзья, она ж была – профессия «поэт».
Не лжёт же Википедия, в натуре!
Не лгут и пачки книг, ушатанный хребет
марзанами с утра мне четвертуя.
Кровавые огни хохочут из-под бленд,
сангиной проспиртовывая лужи.
Поэт был при делах. А нынче что за тренд?
Попса да заказуха от Орлуши.
Что дворик, что бульвар – один оттенок хны.
Каршеринг не проходит – так хоть туринг,
но это ж не Москва (хоть так, хоть со спины), –
и карту мира двигаешь, как дурень.
Бумажка на траве – порою не одна –
опять напомнит крупную банкноту,
а я ж ещё пузат, как барская мошна:
любой козе доить меня охота!
Скажи мне, карапуз, ведущий «Ситроен»
на видео пятнадцатиминутном!
Ты часто подставлял торец отцу под член
отнюдь не за перловку с вилкой гнутой?
Так выглядит любовь в обход бесчинных поз?
А я не знал ни сном, ни послесоньем!
Куда тот шкет свою улыбочку довёз
и чья вблизи кювета зависть сохнет?
Вот так, друзья! А мне играться в позитив,
как можно буффонадней лицемеря,
но всё же на лугах не разлюбив пасти
цыганского бензинового зверя.