Ходил он от дома к дому,
Стучась у чужих дверей,
С такою ему знакомой,
Нехитрой песней своей.
Та песня в груди звучала,
Великой правдой, мечтой.
В ней жизни, весны начало
Возвышенной красотой.
Сердца, что были как камень,
Заставить биться умел,
Той песни будил словами,
Дремавших в холоде тел.
Вместо величия славы
Все люди его земли
Отверженному отраву
С проклятием принесли.
"И, правда твоя чужда нам,
Песни твои не нужны".
Но не был поэт тираном,
И не было в нём вины.