в моей убогой комнате нет штор

… в моей убогой комнате нет штор, квадратики салфеток на стекле бумажных, словно вечный мне укор в прокрастинации. Хоть на моем столе полно работы, в ужасе смотрю, как букв ряды букашками в золе шуршат и лапками тихонечко скребут. Вечерний тает свет в моем окне, янтарь, в котором мухой стыну я, не в состоянии и пальцем шевельнуть. Мне постоянно хочется вздремнуть, и даже терпкий кофе аромат не в состоянии развеять сонный ад. Я превращаюсь в больцмановский мозг, который нужды тела перерос и боле не нуждается в носителе, тем более в каком-то там сказителе, сам становясь создателем миров...   Так много мыслей, образов и слов, что пальцами за ними не успеть, эмоции полузабытых снов с иллюзией реальности на треть - кому бы нужен эдакий компот. Но ждет редактор, и читатель ждет. Ох, как бы все метлой с совком собрать, всю боль и радость личности одной, и наскоро по полкам раскидать, и безупречно воплотить собой, и поделиться опытом своим с таким, кто чем-то на тебя похож, но спит писатель, слаб, труслив, негож, и застывает мухой в янтаре в своих идеях, словно в кожуре. Ох, кто б очистил этот апельсин, но каждый тут, в апатии, один…