К ветру заалеет, видно...Запад -
вдвое ярче среди синевы.
Клён мой, если б мог, конечно б запил,
потеряв остатки от листвы.
Так грустит, как будто бы не знает,
отрастёт ли шевелюра вновь.
Листья прибивает ветром к стае
серых уток, в виде их следов,
лапок их почти с таким же цветом...
Утки правят угол в высоте,
улетают спешно, но при этом
часть следов оставив на воде.
Их прибьёт на берег. Соберу,
отнесу и брошу в ноги клёну.
Листья, цветом - в алую зарю,
на траве, пока ещё зелёной.