Он не любил её…Наверно,
Ночами не о ней мечтал.
И вёл себя довольно скверно,
Но всё же верил, точно знал.
Что жизнь ещё найдёт лазейку,
И даст им, право на любовь.
Стихи и вздохи на скамейке,
Пока вскипает в жилах кровь.
Он, не хотел её обидеть,
Стихи и прозу посвящал.
Но дал ей повод ненавидеть,
Другой свиданья назначал.
Она ждала его ночами,
В подушку плакала свою.
А время плавилось свечами,
И жизнь стояла на краю.
Нет не любил её, так что же,
Но ей сказать о том не смел.
Он согревал чужое ложе,
Любил и верил как умел.
Она ждала и дверь открытой,
Держала ночи напролёт.
Но сердце бедно разбито,
И тот кто любит, не придёт.
Не поцелует на прощанье,
Не принесёт цветы под дверь.
И не исполнит обещанье,
Он беспощаден словно зверь.
Махнув стакан зелёной мути,
Шагнёшь на скользкую панель.
И жизнь потянет и закрутит,
И станет наблюдать сквозь щель.
Как ты живёшь…нет, существуешь,
Любовью называешь боль.
С одним ты спишь, других целуешь.
На раны щедро сыплешь соль.
А он, любил её наверно,
И точно зная почему.
Он вёл себя довольно скверно,
Теперь не нужен... Никому.