В нас стрелы проникают мертвого поэта,
И остаются в памяти навечно, навсегда.
Да, от него не слышали прощания привета,
Володя выжигал собою города.
Он личность, он конвульсия народа,
Он гений и ошпаренный гнильем,
Он не водил при жизни хоровода,
В поэтике ходил конем.
Пробиты острием волокна наших нервов,
Застряли наконечники в мозгах.
Читал Володя правду без зачетов,
Остался необычным, получая крах.
Пронзают стрелы нас Великого поэта,
И остаются в памяти навечно, навсегда.
Да у него для продавцов одна оплата -
На кассе оставлял... любимые года.
03.10.2019
Вдохновитель: Болеслав Скроцкий