Мечтает осень, крася листья,
Что молодою будет вечно,
Что, увлекаясь живописью,
Раскрашивать ей бесконечно.
Но, настроение меняя,
В непостоянстве своём тленном,
Цветные краски оскверняет,
Малюя сцены чёрно-серым.
И, наклонившись над пейзажем,
Своим низко-плывущим фоном,
Она слезливым плачем мажет,
Покрыв картину мокрым тоном.
И так расстроилась в итоге,
Что чернотой холст затирает
И без малейшего восторга
Зиме художество вручает.
30.09.2019