На бурой, как цирроз, глухой стене
Один шутник нарисовал окно.
И потянулась очередь теней,
Привыкших грезить на просвет давно.
Свет от окна не грел, но обещал
Томленье страхов из души убрать.
Шутник как фокусник полой плаща
Взмахнув, достал обычную тетрадь.
В ней предсказанья будущих потерь,
Начерчены уверенной рукой,
С улыбкой, каждому сказал: "Поверь,
Я дам рецепт, как сделать жизнь другой,
Я научу тянуть из рукава
И жизнь и смерть, не пользуясь ножом,
Острей любого лезвия слова.
Оплата в кассе – ниже этажом".
Внизу на светло-радужной стене –
Другое, тёмно-бурое окно,
В него сочится дым из портмоне
И ласково таращится оно.
Там множество сестер, белёсых жён
Блаженно смотрят на тугой кальян
И каждый посетитель окружён
Вниманьем, от которого он пьян.
От запаха становятся горьки
Слова сестры, цедящей простока.
И властно выпирают бугорки
Из-под больничной ткани колпака.