А жизнь не пишется. Очередной день в урну.
Он только черновик и смятый лист.
Пускай судьба очередной докурит,
А мне сначала начинать с того, что чист.
Без вдохновения...ошибка за ошибкой.
И даже рифма, как-то, не идёт.
А за стеною звук соседской скрипки
Вселяет веру в то, что завтра повезёт.
А жизнь не пишется...под стол упала ручка.
Желанья нет, чтоб наклониться и поднять.
Очередной день в урну! - так-то лучше!
Не довелось поэтом жизни стать.
А жизнь не пишется... кому какое дело?!
Таких ненужных, много - пруд пруди.
А так хотелось на листе на белом
Оставить след, чтоб ёкнуло в груди.