Ну если Вы вот так со мною,
буду стараться, стало быть.
Но не всегда Ангел со мною,
а от себя меня - знобит.
Идем вперед через ошибки.
Куда-то всех ведет их путь...
И получаем мы "пришибки",
что невозможно, прямо жуть.
А потом раны мы врачуем,
чтобы помочь себе пожить...
И опосля себя бичуем,
чтобы то прошлое изжить.
И добавляются седины
к нашим созревшим волосам.
И каждый день свои кручины
и уж не верим вещунам.
Вот так и крутим по дорожке
педали жизни тут и там...
И подпадаем на подножку,
чаще всего по вечерам...
И опять ссадины и шишки
и что то горькое в груди...
Не помогают даже пышки,
а их в Ашане - пруд пруди.
Время подлечивает раны,
еще и йодом подмогу.
И уж проходят все дурманы.
И я опять что-то смогу.
Эти стихи, мадам прочтите.
Они о чем-то говорят...
Пишу стихами - не ворчите,
они журчат сейчас на "-ять".
Ох, забодал я вас стихами,
пора давно ложиться спать.
Ведь не прокормишься стихами.
Надо ещё где-то пахать.
Что же сказать вам на прощанье.
Спокойной ночи - до утра.
Пусть вам приснятся все свиданья,
чтоб улыбнулись вы с утра.