Небо в глаза бездонные,
хлеба - бездомным,
голодным - лачугу!
за все заплачу я
последнюю унцию
золота в руки врачу -
Бруту Марку иль Луцию.
Вызывает поллюцию
яркий сон о свободе,
но диктат останется в моде.
На власть я дрочу...
Лечению время? не время?
Смерть тоже несет перемены.
Зашипели в цеху мартены,
что рожденный из домны,
в клубах дыма, огромный,
стальной выходит "христос"...
или "железняк матрос".
А разница - не вопрос,
итогом всегда революция.
Походы, кресты, костры...
На ересь сабли остры.
Наелись "ильичи", кумачи.
И чьи тела-кирпичи
лягут в стены его мавзолея?
На власть?!
Рука онемеет!
А на свободу пока не встает.
Вот.