Не шевелюры крон... подумал бы ноябрь,
Отвалы туч, что вспаханное поле.
Рябины куст - церковный канделябр,
Сжигает в грозди собранное горе.
Скорбит душа о пролетевших днях,
О том, что стало скучно и тоскливо.
Шиповник весь в рубинах и огнях...
Клён в золотом, а сердцу сиротливо.
В лучах заката мчится... ветер конь
Копытами, сбивая листья с вётел...
Один ко мне спустился на ладонь
В цвет янтаря как капля мёда в соте.
Кусковский парк в сусально золотом...
Местами: рыжий, палевый, лиловый...
Пером жар птицы... в воздухе густом
Закат горит... и жуткий и багровый.
Всё, что вокруг... нацелилось на сон,
Октябрь и осень, лишь этапы жизни.
Мне грудь тяжёлый раздирает стон -
А череп рвут несбывшегося мысли...
Не календарь... поверил бы в обман,
Но там Октябрь, вовсю, листает числа.
И до весны смолк на Тверской фонтан...
Грустить о лете не имеет... смысла...