Этим вечером
Делать нечего.
Как-то странно здесь, в забытьи.
Уж как пал туман.
Здесь не сон – обман.
Ни плота на волнах, ни ладьи.
Ни инструкций нет,
Ни значков-примет…
Ни чужих здесь нет, ни своих…
Всё в одном – метель,
И жара, и ель,
И под пальмою серый дождь.
Хочешь петь-плясать?
Хочешь грунт орать?
Может, сеять что и найдёшь.