ступаешь за борт мимо лезвия - к телу несётся сонм цифровых рук,
сообщения наперечёт, от вибрации стонет и воет столешница.
из глубины тысяч метров, горящих сердец и почти что подруг
почти что достанут, почти что сумеют зашить почти что любые отверстия.
и ты, взволнован и выбит чужой добротой, ковыряешь базальт
среди беспокойной тиши пустого пространства, что стало проклятием,
являешь собой на три четверти смесь из плацебо, антидепрессант,
в оставшейся - хор голосов, он кричит, что вы все почти уже спятили.
до точки кипения как доберёшься с давлением этих высот, этих дней?
реальность меняется только подсчётом долгов, да просроченных выплат.
и свет выключая, надеешься, вдруг кто появится здесь в темноте,
да щёлкнет обратно переключатель на клапане, останется выплыть
со дна, что кому-то покажется целью великих вершин, заберись
и больше не будет голода, обморок счастья под кухонным краном.
кому-то твой ад будет крепостью, тылом, и жизнь вызывая на бис,
смеется от слёз твоих, сука, чего тебе всё ещё мало и мало?
в попытках отвлечься от мыслей, боль залпом вкушая до капли.
в погоне за теми кто не представляет, проснувшись, тепло твоих глаз,
ломаются ритмы, в руках остаются только любимые грабли.
и нервами рвутся все карты.
конец - вообще не про нас.