С высоким мраморным челом,
на том краю бессонной ночи
тень притаилась за углом
и на него кинжал свой точит.
У изголовья бродят сны
и ловят юркие минуты.
А он – то в осень из весны,
то – вновь в весну и почему-то
груз осознания вины
кладёт упорно на весы,
а чаши их уже полны…
Упорно тикают часы...
А рядом спит его любовь,
и снятся ей другие сны!
В них никогда не льётся кровь,
и крики боли не слышны.
Они чисты. Они полны
зимы морозным белоснежьем,
пьянящим запахом весны,
полей ромашковым безбрежьем…
Пусть тень заснёт и мирно спит.
Оно так проще и надёжней.
И нож пускай-ка повисит
в своих потёртых, старых ножнах.
P.S.
Изображение - из общедоступного интернета.