(«Поэт в России - больше, чем поэт» -
Так было сказано однажды в прошлом веке.
И сколько в лету кануло прошедших лет?
Ответов сколько утонуло в снеге?
Поэт в России - гений и изгой,
«В ней суждено поэтами рождаться».
И не прочувствует никто любви иной,
Кроме рождённых здесь, к широтам и пространству.
На мель ты можешь сесть, но плыть поверх
В болотах, в тине, в грязи, в старом иле.
«А снег повалится-повалится», как прошлогодний смех,
Останется как я, жить между «или-или»,
И подытожит свой минувший век).
Дар поэта - штучный дар,
Сверху Богом он даётся.
В сердце у него пожар,
По-другому сердце бьется.
Мысли в рифмы превращать,
И корпеть над каждой строчкой.
С этим жить и так дышать,
Запятые ставя с точкой.
Мысль поэта - это миг
Жизни бренной и бесценной.
Стих поэта - это крик,
Крик души ветров вселенной.
Через вехи и года
Восхвалять стихами правду.
Резать гранью провода...
Каждому ли это надо?
Кроме дара сгоряча -
Кропотливая работа,
Ощущая на плечах
Музы праведной заботу.
Эх, Россия, волю дай,
Лишь в тебе поэты дышат,
Ветер в поле не отыщет,
Дар поэта - ад и рай.
Дар поэта - это жизнь,
И даётся раз по делу.
Дар поэта, покажись!
Справлюсь я с тобой умело!
(«Поэт в России - больше, чем поэт»,
Он выше звёзд небесных и кремлёвских,
И, собирая прошлого осколки,
Он светит ещё много-много лет).