Пробивается листик кленовый
К бирюзовому небу стремясь.
Светлый праздник... А мне так хреново,
Будто сунули мордою в грязь.
Жизнь летит... Бесконечные пьянки...
Тройкой мчится в закат золотой!...
Мама, мама, где те мои санки?
На которых катался зимой.
Где кораблик мой — ныне —
бумажный,
Что весною пускал по ручью...
Я хотел бы войти в него дважды,
Где ты, мама, во снах ей шепчу.
Над церквой колокольные звоны —
До чего же красив перелив!
Светлой Пасхи приход возвестив.
Грусть застылая болью немою
Растревожила мысли в ночи,
Я лечу в ней сверхновой звездою,
Расхлеставши в полнеба лучи.
На Руси сколько брошенных храмов
И растоптанных судеб людских.
В них держали овец и баранов,
Человеков стреляли средь них.
Вы, мои купола золотые,
Божья заповедь видится в вас.
Мои истины вы, прописные,
Возвращался я к вам. И не раз.
Светлой пасхой кулич освящённый,
Окроплённый святою водой.
В бирюзовом том небе рождённый,
Кто-то держит в руках надо мной.
Расчищаю валежины к храму,
И молитвы не зная, молюсь.
Поругай меня, милая мама,
Если снова с дороги собьюсь.