Вот и сбросила пашня траву,
Под пласты нарезающим плугом.
И последние птицы зовут
В новых стаях сближаться друг с другом.
Кто-то в зиму, а кто-то на Юг -
Засыпать, или множить печали.
И опять замыкается круг,
В том же самом исходном начале.
Словно жизнь - это только предмет.
И склоняется, ради глаголов,
Отражаясь как солнечный свет
В новых гранях душевных расколов.
Ну а пашня - черна как крыло
Этих птиц, оставляющих в зимы,
Что взлетают с нее тяжело
С твердой верою в то, что любимы.
И уходят в указанный путь,
Находя в себе силы подняться.
И кричат, что когда-то нибудь,
Ожидаемые - возвратяться.