Вино высот из горлышка судьбы...
Поэзия не кормит и не поит,
Её творцы повенчаны с тоской.
Забудь поэт о ласковом покое,
Горит земля под искренней строкой!
Поэзия карает самых верных,
Толкая в топку внутренней борьбы.
Ей любы слёзы изначально - первых,
Вино высот из горлышка судьбы.
Её не сдать в аренду, не отвадить,
Не закопать в заброшенном саду.
Ей нравится стандарты лихорадить,
Искать в ночи эпитетов руду.
Чем хуже телу, тем стихи певучей,
Наглядней выпуклость строки.
Порхает звук, как пёрышко летучий,
Законам прозы вопреки...