Я стою тихо один под крыльцом.
Вдыхая первый озон октября.
Полночь, и воздух уже невесом,
Листья стволы покидают. И зря
я не художник, я не узнаю
В этом пейзаже свою акварель.
Кисти небрежной движенье. Свою
Истину в каждом оттенке. Поверь,
Мне повезло, здесь, в кромешной тиши
Осени скромный кусочек впитать.
Кто-то незримый мне шепчет: пиши...
И я покорно стараюсь писать.