Под моим окном года печатает,
И проливает горечь алых дней.
Не большая, не маленькая, одетая в перчатки,
Гордая, но скудная сирень.
Не цветут уж долго ее руки,
Её душа иссохла до костей.
А рваные, потрёпанные брюки,
Визиты столь непрошенных гостей.
Пусть сока жизни - под расчёт,
Но нет, устала, но - не умерла.
Я верю, правда, она просто ждёт,
Когда наступит светлая пора.
Года идут, время забыло многих,
Сколько сестёр она послала в добрый путь?
Её не обходили стороною боги.
Но ни один не смог её прогнуть.
Я до конца не знаю, кто она...
Возможно, вовсе не Сиренью звать её.
Но лишь она, была мне искренне верна.
И я, не дал преподнести ей остриё.
Пускай ветер лет уносит за клён,
И состояние души - лишь вязкая мигрень.
Мечты сменяются дождливым сентябрём,
А я все жду...пока зацветёт моя сирень…