Мой дед сидел и это правда,
Не пережил тридцать седьмой.
Прошёл он через муки ада,
Был в сорок с головой седой.
Поэт, священник православный,
Ах, сколько их тогда ушло!
Период был в стране бесславный,
Как в бездну время унесло.
Нет ни креста над ним, ни метки,
Никто проведать не придёт.
Быть может, с плодоносной ветки
Росинка влаги упадёт.
Росинка та слезе подобна,
Что выступает на глазах.
Как эта память вечна, скорбна...
И горечь есть в моих слезах.
Мой дед погиб*, та быль сурова,
Но гены деда есть во мне,
И поэтической основой
Звучат на родственной струне.
Примечание:
*Мой дед по матери тульский священник, протоиерей, Кудряшов Евдоким Иович был репрессирован в 1937 году, сослан в лагерь, находившийся в Ферганской долине, где пропал без вести.