Садишься за стол, предварительно вымазав руки,
готовишь сарказм и шипы для душевных идей,
успешный хирург, потрошащий сердечность от скуки,
в загашнике – старость, в карманах – намного бедней.
Седые зрачки наливают в стаканы досаду,
пустые глаза намекают на личный пробел
в ментальной защите – ты болен, период распада
отравленной матрицы близко, чуть-чуть не успел.
Звериная лютость уже не скрывается в масках,
холодная кровь не вскипает от пламенных чувств,
ты ищешь лазейку ужалить поглубже, не в мясо,
не в тёплую мякоть. И ждёшь – я опять ошибусь,
отпив из стакана гранёную серую жижу
твоих ярлыков из сортамента изгнанных душ.
Я тоже тебя выдворяю под звёздную крышу –
лакай безразличное пойло из нравственных луж.
Кричать бесполезно – посеешь одни децибелы,
швыряться посудой – попробуй, тебя не знобит?
Пора провожать, я немного с тобой засиделась,
Успей добежать до дверей! Не успел. Цианид.