Конечно, милый мой, конечно,
Ты слову моему не верь,
Ты слышишь в трубке голос нежный,
Придешь, и вновь закрыта дверь.
Ах, если б я могла и знала:
Любовь морали не во вред,
Тебя б согрела одеялом,
Вперед на сколько хочешь лет.
Но то ли у мозгов поломка,
То ли стихи - мой плен и миф?
Я сяду у двери тихонько,
И помолюсь, чтоб отвалил.
© Е.А. Петренко, 2019