От боли нигде не спрячешься,
Ни в Таллине, ни в Париже,
Чем дальше летишь к Северу,
Она лишь становится ближе
Её не берут в багажное,
«Только в ручной клади!»
Не отстаёт ни на метр,
Ни в Африке, ни в Багдаде
Не топится в солёных волнах,
Ветрами её не уносит
И, даже, когда кто-то
«Wie geht’s?» очень нежно спросит
У боли своя религия
И армия покорённых,
Своя прописная истина,
И полчища обделённых
У боли свои наречия,
Свои артикли и коды
И самое, что главное,
Она не выходит из моды...
Д.М.