Ты белила свой чёрный блокнот,
Отчаянно думая, будто бы он будет чист.
Можно будет писать много нот
Новых, на старом; найти бы ещё лист.
Но как бы ты не хотела, прошлое на пороге,
Стучит каблуком в твою дверь.
И твоя истерия со смехом - убоги,
Не думай, что ты ещё зверь.
Ты жертва; своего же псевдо-величия,
Будешь всю жизнь выдирать листы и плакать.
Пока не сбросишь обшарпанное обличие
Глупости; из глаз не перестанет капать.
Пока сама не поймешь, что не так тут,
Пока не откроешь и не покроешь матом.
Его с его прошлым, этот блуд,
Продолжится; и покажется адом.
И эти мелочи, они настолько мучительны,
Что ты просыпаешь ночью и белишь.
Рисуя новые ноты, вроде бы поучительные,
Но только вроде бы, вроде бы; веришь?
Выгони прошлое, купи фортепиано,
Не бели на старом, добудь новый блокнот.
Дай себе шанс, побыть немножечко пьяной.
И тогда, у тебя в голове, будут тысячи нот.