Надоел хмельной дух городских кабаков!
Мне б в родное село, где по пояс хлеба,
От столичных навеки избавясь оков.
Ждёт гуляку-поэта родная изба.
Там сидит у окна мать-старушка моя,
Утирая платочком слезу со щеки.
Там над лесом закаты кострами горят,
И шуршит ветерок в камыше у реки.
Здесь когда-то в ночное ходил пацаном.
Полной грудью вдыхал аромат пряных трав.
Ночь пыталась пленить разум сладостным сном,
Успокоить мой буйный мальчишеский нрав.
Не смогла. Засверкала роса серебром.
Ярко вспыхнул рассвет, прикурив от огня...
Не залить эту память креплёным вином,
И Злодейке-Судьбе не стреножить меня.