- Не хочу с кем попало,
Походя, похоти! -
Тихо мать затевала
О бате повести.
И молилась за мужа,
Павшего под ВислОй:
- Лучше б был ты контужен
Да вернулся ко мне живой! -
И поникла берёза
Та, что тайны хранит,
А под ней её слёзы
Затвердели в гранит.
Из него строит память
О своём о былом.
Только где его ставить-
-то? Не знает о том!
Где-то в поле за Вислой,
Встретил пулю - беду.
Там и счастье зависло...
До сих пор как в бреду!
Лишь чужой треугольник
Сердце ранит и жжёт... -
Шёл тогда всевиновник -
Сорок проклятый год...