Я не могу писать о чем-то другом. Ты постоянно лезишь в голову. А могла бы писать вон о том, прохожем, раскрасить мыслями небосклон. Могла описать осень на улице или как плавится олово. Но как обычно образ твой передо мной. И так привычно мысленно пальцами вывожу контур твоих губ. Как просила не уходить и остаться со мной. Помню как улыбался, и даже как был груб. Когда слезы были на глазах. Даже помню как сердито хмурил бровь.
И как сонный стоял со мной в 4 утра. А помнишь когда обещал делить все? И радость, и неудачи, и скорбь. Ты был важен мне каждой клеткой себя. Будь в ссоре, я все равно надеялась, что ты заедешь. Тебе же ничего не стоило просто приехать и обнять меня. Но ты все твердил "малыш, как я хочу уже отсюда уехать". Мне всегда причиняло боль то, что тебе не приятно... какая в жизни твоей роль была моя? Или это было твоим очередным азартом? Или ты просто решил мной залечить прошлое? Пока была с тобой меня это мучало, пугало..и эти мысли не отпускают меня до сих пор. Сколько бы я от них не убегала..
Я бы могла писать о многом, если бы не ты. Но я бы не писала и вовсе, если бы не ты.