Я выхожу, словно в Нарнию, (или вхожу?) в медной осени царство,
В тихую гавань уютно-родную, как будто домой, попадаю,
Мир, золотисто-оранжевой дымкой залитый, как чаша, до края,
Ветром и запахом прелой листвы говорит мне «ну, здравствуй» …
Изредка поздние клинья на запад спешат за испанским теплом,
Пару прощальных кругов очертить, тем не менее, не забывая.
Осень внимательно смотрит им вслед, умудренно кивая,
Благословляя их путь бледно-рыжим закатным лучом…
Скоро ее настроение сдует норд-вест, и она, разозлясь,
Бросит палитру в туман, утомившись размахивать кистью,
Косы свои растрепав, отряхнет с них последние листья
И, как цыганка, исчезнет из города, не оглянувшись на нас…