... Там, на просёлочной дороге,
Склонили ветви тополя,
Под песнопение сороки,
Роняя листья на поля.
А ветер путает их, в травы
Вплетает, будто в косы бант,
Не для чего-то, для забавы,
Сам, действий - главный фигурант...
Играет ветер с ними в жмурки:
Неуловимый, знал бы сам,
В меже, на ветке - дюже юркий,
Его не сыщешь по следам...
Как надоест - трясёт их снова,
При этом он всегда речист.
На ветви лезет за обновой,
Трясётся в страхе каждый лист...
А наигравшись - засыпая,
Надует на поля туман.
На километры замыкая -
Вершит истории роман...
Лишь только, дождь, ему помехой -
Без устали, всё льёт и льёт.
Листва, не ткань, и все прорехи,
Никто, по-новой, не зашьёт!
18:49
04.10.2019