Мой каждый след от кед – уже речушка.
На хрупких листьях сыпь. Черчу рисунки.
А я любил тебя, моя девчушка.
А я носил тебе записки в сумке.
Теряла взгляды ночь.
Прощались фонари.
Такие люди…
Ох, такие дикари…
Гоняю в легких дым. Скамейки. Блики.
Прогретый парк в туман. Никто не скажет,
Что я нашел в тебе родных и диких –
Эмоций целый град. Многоэтажный.
Скулит подошвы гладь.
Магически огня.
Я – не курильщик…
Ну, почти не про меня!
Осадки в кроны бьют. Тепло роняю.
Согреть бродячий драп, кому под силу?
Последних могикан на что меняют?!
В последних по любви вонзают вилы…
Тускнеет звездопад.
Хотя и звезд тут нет.
Я – не из этих,
Кто трагически поэт.
По ветру налегке. К дорогам тихим.
Колеса жгут асфальт в иных сюжетах.
Здесь слишком хорошо, что даже дико…
…про диких выше есть! Считай, про это…
Гуляют тени, льют
Бальзам своей души.
А я не верю тем,
Кто пламя потушил.
Мой каждый след от кед – уже речушка.
На хрупких листьях сыпь. Сплошные точки.
А я любил тебя, моя девчушка.
А я желал тебя до этой строчки.
Мой каждый след от кед
Фонарный ловит взгляд.
А я – не тот, который…
…повернет назад.
4.10.2019
___________________________________
Photo by Ander Burdain on Unsplash