Она извивается в чьих - то руках,
Будто ждет от меня наказания.
Телом, совершая порезы в ножах,
Собирает с полиции показания.
Что она хочет мне показать,
Зачем ей мой взгляд и внимание?
Нет, не хочу, я не должен все знать,
Но слова с интересом внимаю я.
Она извивается в чьих - то руках,
И всё больше взывает других.
Целует их, лёжа в моих же ногах,
Улыбается, будто бы псих.
Ветер стих, черный штрих
Белоснежной бумаге не враг.
Я её полюбил, как тот стих,
Про слова, что не скажешь ни как.
Если веет и дымом, и карамелью,
Я точно, найду тот источник.
Тот запах избитый постелью,
Он был собран из скобок и точек.
А мой подчерк, залит через шприц,
Он со вкусом бумаги и яблок.
Я услышал лишь крик, только блиц,
Только блик, её глаз, очень ярок.