Мы привыкли к чудовищам побеждённым и заключенным в цепи ,
К тем, что давно уже не вылазят в ночи.
Я, пожалуй, нашла новый вид боли-
Тот, что мы заключаем в стихи.
Эта боль не эфемерна совсем, как прочие,
Такая в конце строк остаётся курсивным многоточием,
И впиваясь под рёбра стеклом точеным,
Вместо рассудка, от сумасшествия помутившегося, оставляет жирный прочерк.
Она в душе чёрные дыры образует мгновенно,
И летает в них космическим серым мусором.
И тех, кто звезду умолял о счастье-
Заставляет забыть, как чувствовать чувства.
Мы привыкли к чудовищам побеждённым,
Уже давно заключённым в цепи’.
Но забыли тех, что в междустрочии тетрадной тишины
Таятся демонами, чернее новолунной темноты...