Под стоязыкими деревьями
Скрипач играл.
Свирепый ветер хлесткими плетьми
Листочки с веточек сбивал.
Они летели,
Кружась возле постелей.
Их скоро сморит сон.
О чем он?
Скрипач, а знаешь ты,
Из инструмента жалостливую ноту извлекая,
Что боль такая,
Как будто бы помалу отрываешь засохшие бинты,
Чтоб рану не ярить,
Чтоб, может быть,
Не брызнула на брюки кровь,
Чтоб исподволь,
Чтобы не сразу и чтоб не вскрикнул,
Слез не пролил.