коль было суждено родиться, тебе и у родителей твоих, то это обязательно случится. Строкой уложен будешь в нужный стих. В нужной строфе, в нужном куплете. И будет так, как сочинил Поэт. В поэме жизнь твоя окажется, в памфлете ль, решает Он. Других решений нет…
он не писал, он уходил на нерест,
икринки буковок метал в мерцанье ночи,
часть букв слипалась в чопорную ересь,
а часть ложилась перебором строчек
в умах и душах, алчущих услышать
песню свирели истинной свободы…
способностью, ниспосланную свыше,
вёл за собой читающие роты...
и близко не было… но есть:
забрёл случайно в лабиринты Стихотавра,
а там (за что?!) пожизненная месть:
стихи слагать из терний в тенях лавра…
где светоч разума погас, там остаётся пепелище. Не бьёт копытами Пегас… богач уже не принц, а нищий. Там меланхолия, хандра… гниенье там и увяданье. Там зависть, жадность, злость, беда… там обречённость на закланье. Там и "обрюзгшие ланиты", и "ниспадающая грудь"… там геморрой, радикулиты, авось, небось и как-нибудь. Там плесень старости угрюмой ещё живых сбивает в стадо. Там невесёлый чёрный юмор… Нет, нам туда никак не надо!