«Неужели звонят из Совмина?!»
Из груди его вырвался стон.
Он залез, чертыхаясь, в машину,
из кармана достал телефон.
Нажимая на кнопку ответа,
он с тоской про себя повторял:
«Что угодно, но только не это!
Я и так почти всё потерял!»
Он ужасно боялся услышать
то, что слышал уже много раз:
«В этом месяце плата за «крышу»
возрастёт, к сожаленью, для вас».
Все отвыкли уже возмущаться
беспардонностью наглых властей.
Приказали – изволь подчиняться,
и без всяких там глупых затей.
Коли ты высочайшим указом
олигархом назначен – терпи.
Приторговывать нефтью и газом –
всё равно, что сидеть на цепи.
Управляет тобой бюрократик.
Весь твой бизнес – в его кулаке.
От тебя ему нужен «откатик».
Ты всегда у него на крючке.
Он поставит вопрос «на повестку»,
потрясёт депутатским значком,
поглядит, как свекровь на невестку,
на тебя своим чёрным зрачком;
и ты тут же ему отсчитаешь
сколько скажут тебе отсчитать,
а не то очень скоро узнаешь
каково оно - срок схлопотать,
или очередь из автомата –
ту, что бьёт наповал с трёх шагов
и разносит башку, как граната,
вышибая кусочки мозгов…
Он сидел в лимузинчике новом,
доставал из футляра очки.
Из мобильника слово за словом
речь-отрава вливалась в мозги.
Тихий голос с восточным акцентом
очень долго его поздравлял
с тем, что он, наконец, президентом
нефтяной корпорации стал,
а потом вдруг добавил угрюмо,
что над кем-то там «крыша течёт»,
и что он восьмизначную сумму
должен бросить на чей-то там счёт.
Он вздохнул, про себя, рассуждая:
«Ну какое мне дело до «крыш»?..
Через час я вконец обнищаю,
превращусь в полудохлую мышь…»
1993 г.
P.S.
Изображение - из общедоступного интернета.