Вихры травы уже не сгладить ветром,
Торчат в просветах ивовых кустов.
Быть может, ждут, чтоб шляпник с белым фетром
Надвинул снег на луговину лбов.
А он идёт, пути не разбирая,
Считая в кронах листопадных птиц.
Стежки ложатся - бежевым - по краю,
Чтоб только видеть выраженье лиц.
В тумане крутится застёжкой рыжей солнце,
С пером фазаньим поперёк небес.
Что шляпы верх, то для предзимья - донце,
Где спрятан осенью пахучий, терпкий лес.