На оконном стекле
осень пишет картины дождями.
Дым зажжённых костров
гонит с улицы давящий смрад…
Тихо мажет ковры на земле
ярким цветом багряным
Навалившийся стаей
и рвущий листву листопад…
Подниму ворот куртки.
Пройдусь по ночному бульвару.
Отражается в лужах
неоновый вызов реклам.
На мурале промокшем
в глаза мне глядит Че Гевара.
А во взгляде тоска
с революцией напополам…
Я – любитель дождей
и проделок недоброй погоды –
Тихо шмыгаю носом.
И ноги совсем промочил…
Но иду, спрятав руки в карманы…
Небесные своды
Натянули над городом
полог из влажной парчи…
А на улицах пусто.
Все спрятались в тёплых квартирах.
Запоздавший автобус
плывёт по воде дождевой…
В тёмном небе прорезалась
молния ярким пунктиром.
Вот закончило лить.
Мне пора возвращаться домой.