Где-то в Питере, душном от пыли,
В насморке ливней и суете лиц
В общежитии или на съёмной квартире
Живёт девушка почти 22 страниц.
У неё огненные волосы, залитые солнцем,
Завитые на тёплые пальцы-лучи.
А может, уже тёмно-русые плоские,
А может волнами разлились вдоль щеки.
А может, она оставляет пометы
На теле гамбургских тротуарных плит,
А может, давно плюнула на всё это
И в Стамбуле ей бокал чая налит.
Что бы ни было, где бы ни было,
Всё одно только лишь в одном:
Её имя вертится на репите
В голове и сердце моём.