Брошенное прошлое вернётся,
если спотыкаясь через раз,
опыт настоящим не зачтётся,
понимая выход за экстаз.
Мир нам улыбнулся незнакомый,
пригласил, но испугались мы.
Сотканное поле из соломин
явится колоссом и для них;
тем кто, улыбаясь, тянет руки,
предлагая капельку добра.
Мы в лохмотьях пляшем не от скуки,
убежать хотим в позавчера.
А из дней измученных свободой
голоса всё тише в суете.
Мало улыбаться под колодой,
и сверкать ножом по наготе.
Надо бы признаться всему миру,
сотворили что-то мы не то;
лижем стопы старому кумиру,
с лёгкостью надменной горячо...