"Разложи мне на осень!" - жалобно говоришь.
Первой выпадет Йера - ведь так уже было, вспомни:
Станет свет серебрист, а цвет - золотисто-рыж,
И минуты поскачут по кругу гнедыми пони.
Протанцует над ветром первый кленовый змей,
Поднебесная тыква закатится в полшестого.
Скрипнет жалобно ось, сворачивая к зиме.
Тихо выдохнет мир, обнажившийся до остова.
Ты вернёшься к истокам, больше не одинок -
В дом, где фей голоса до рассвета не затихали,
Где любая свеча сакральна: на огонёк
Прилетают согреться озябшие стихиали.
Где предметы и тени знают свои места,
Где мечты принимают всерьёз, а слова - на веру.
Спросишь руны: каков я есть и зачем им стал?
Сунешь руку в мешочек - и вынешь, конечно, Йеру.
(с) She 23.09.2019